Matei o meu marido sim senhor, e daí? Andava já ressequida pela vida, abandonada junto aos móveis da casa e
(casa? isto não se parece com uma)
já não esperava nada de ti Pedro Afonso, nada, pois só ouvia-te a chamar-me pelo nome quando chegavas bêbado já tarde da noite e não era bem tu que chamavas-me, era a fome ou algo dentro da tua barriga, um bicho que rosnava para mim
— Sónia
e se por acaso demorava-me por estar fazendo algo aos fundos da casa
(insisto que não se parece com uma)
vinhas-me já a berrar
(não tu, algo que vinha de dentro de ti, da tua barriga)
a bater-me, eu a correr e aqueles passos rápidos que custavam-me visto que sem vontade de atender-te, de olhar-te, de querer-te menos que aos móveis que não eram móveis, a sala que não era sala dentro de uma casa que não se parecia com uma: a minha vida contigo não dava nem uma frase de pôr naqueles pratos de pendurar em paredes de cozinha
(tão feios, tão cafonas)
daqueles que esquecemos a encherem-se de gordura para dar com eles anos depois caídos atrás da…
